Cativeiro

A mulher alí sentada, mero olhar dentre bundas que se amontoam, chora copiosamente pesando que finalmente entende o sentido desta expressão. Evita erguer o olhar, mas sabe que a observam, evitar soluçar alto para que o rapaz ao seu lado, expressão de cansaço de horas intermináveis de sonhos frustrados, acorde. Pensa, em reprovação, que nem agora,quando nada mais importa, consegue desvencilhar-se do eterno cuidado alheio, tenta pensar somente em si, pois somente ela restou, mas nem assim consegue, o colo úmido das lágrimas, o rosto ardendo dos tapas, os pulsos doídos das cordas.

O destino do coletivo lhe é desconhecido, mas as pessoas e suas vestes, as pessoas e seus olhares enegrecidos e bochechas forçosamente avermelhadas, como se fosse possível esconder quem se é com base e corretivo, só podiam dirigirem-se ao trabalho. E a mulher, em trapos, o decote rasgado, as marcas roxas nos braços, tanto destoava quanto perfeitamente combinava com aquele ambiente. Os rasgos na calça de marca da loira em pé ao seu lado não eram tão diferentes de suas vestes, o olhar de dignidade retirada que carregava em seus olhos parecia comum a todos.

Estava a mulher ali sentada fisicamente livre de seu cativeiro, mas observava as pessoas ao seu redor e sentia-se ainda mais presa. Procurava nelas correntes e cadeados e não os via, mas elas estavam ali. E isso a incomodava mais que a fome, mais que a sede, mais que o ventre ensangüentado a escorrer o que restou do lar do primeiro filho que jamais teria.

A moça loira percebe seu sangramento e, em pânico, informa as pessoas ao seu redor que rapidamente se amontoam sobre a mulher ali sentada que insiste em lhes dizer que não é nada, que está bem e repete isso até que o ar, cada vez mais escasso, totalmente lhe falte, até que os rostos pintados sobre sua cabeça se reconfigurem em manchas avermelhadas que se dissipam , sumindo...sumindo...

Antes de morrer, lembra-se do reflexo opaco no vidro do ônibus e imagina-se maquiada e bem vestida, mas volta rapidamente aos olhos lacrimosos e as cicatrizes. Quer, pelo menos em sua morte, sentir-se livre.

Jamie Barteldes

Para ler ouvindo: “Panis et circensis” - Mutantes

Imagem: "Henry ford hospital" - Frida Kahlo